"Meu palpite é o segundo."

O ar dentro do carro caiu instantaneamente para o ponto de congelamento.

Capítulo 19

O nosso carro era um Rolls-Royce fortemente modificado.

Blindado e com o motor substituído.

O motorista era o "Fantasma".

Suas mãos repousavam firmemente sobre o volante, e seus olhos estavam tão calmos quanto águas profundas.

O carro saiu suavemente do estacionamento e entrou nas ruas desertas da madrugada.

Aqueles dois carros, um Audi preto e um Buick prateado.

Como dois tubarões que sentiram o cheiro de sangue, nos seguiam sem pressa.

A atmosfera dentro do carro era de uma opressão extrema.

Eu abraçava com força a maleta de senha em meu peito.

O tinteiro estava lá dentro.

Neste momento, ele não era mais uma antiguidade.

Era uma bomba pronta para explodir a qualquer momento.

"O Buick está a setenta metros atrás, à esquerda; o Audi, a cem metros, à direita."

A voz de "Polígrafo" soou pelo fone de ouvido, calma e precisa.

Ele não olhava pelo espelho retrovisor, mas parecia ter olhos nas costas.

"Eles não têm intenção de ultrapassar ou fechar o cerco, apenas estão seguindo."

"Eles estão esperando por um lugar", disse "Tabuleiro".

Ela observava os neons que recuavam velozes lá fora, com um olhar que parecia analisar um jogo de xadrez.

"Um lugar sem câmeras, sem testemunhas, perfeito para agir."

"Fantasma, siga pela rota número dois, como planejado."

"Entendido", respondeu "Fantasma".

O carro entrou em uma via elevada.

As luzes da cidade formavam uma galáxia brilhante sob nossos pés.

Mas eu não tinha disposição para apreciar a vista.

Podia sentir uma intenção assassina intensa vindo de trás.

Aquela intenção assassina era diferente do ressentimento que senti na pedra do caso de Sheila.

Não era fria, era quase abrasadora.

Era um desejo de matar puro, profissional, desprovido de qualquer emoção pessoal.

Fechei os olhos.

Tentei, mais uma vez, projetar minha percepção para dentro da maleta de senha em meu colo.

Para dentro daquele tinteiro.

Da última vez, vi um fluxo de dados gélido.

Desta vez, queria ver outra coisa.

Queria ver que tipo de pessoa era seu dono, o "Jardineiro".

Minha consciência atravessou a barreira de metal e espuma.

Mais uma vez, toquei naquela pedra roxa gelada.

Desta vez, não eram dados.

Mas uma imagem.

Um quarto muito silencioso.

Decoração em estilo britânico, com chamas dançando na lareira.

"Jardineiro", Philip Jones, estava sentado diante da escrivaninha.

Brincava com o tinteiro nas mãos.

Em seu rosto, não havia o sorriso refinado que exibira no leilão.

Apenas uma indiferença gélida.

Ele olhava para o tinteiro como se olhasse para uma ferramenta.

Uma ferramenta sem vida, descartável a qualquer momento.

Em seu coração, não havia flutuação emocional.

Não havia apreço pela obra de arte.

Nem nervosismo pela missão que estava prestes a ser executada.

Havia apenas um... escrutínio de cima para baixo.

E um... desprezo pelas peças do jogo.

Vi as cinco pessoas que nos seguiam.

Elas estavam diante de "Jardineiro", como um grupo de máquinas silenciosas.

"Jardineiro" lhes dava ordens.

"Peguem o item."

"Eliminem todos."

"Se falharem, sabem o que devem fazer."

Seu tom era tão casual quanto falar sobre o tempo que fazia lá fora.

Mas eu podia sentir a ordem em suas palavras.

E aquele desprezo absoluto pela vida delas.

Essas pessoas que nos perseguiam.

Aos olhos de "Jardineiro", eram também apenas peças que poderiam ser sacrificadas a qualquer momento.

Abri os olhos bruscamente.

"Eles são suicidas."

Disse a "Tabuleiro".

"Se a missão falhar, eles se matarão, não deixarão nenhum sobrevivente."

"Tabuleiro" assentiu, parecendo não se surpreender.

"Era esperado."

"Agentes de elite não deixam rastros que possam levar a eles."

Ela olhou para a tela do GPS.

"Fantasma, a três quilômetros à frente, saia da via elevada e entre na antiga zona industrial a oeste da cidade."

"Entendido."

O carro virou em uma estrada secundária no final da via elevada.

As luzes da rua tornaram-se subitamente escassas.

O cenário ao redor, da metrópole próspera, mudou para galpões e armazéns decadentes.

Este era a cicatriz da cidade.

E também o cemitério que escolhemos para eles.

A velocidade diminuiu.

Os dois carros atrás nos seguiram imediatamente.

Um pela esquerda e outro pela direita, nos colocando no meio.

O som estridente dos pneus no asfalto soou.

Os três carros pararam quase simultaneamente em um terreno baldio de uma fábrica abandonada.

Este lugar já foi uma siderúrgica.

Os altos-fornos gigantes, como monstros silenciosos, projetavam sombras sinistras sob a luz do luar.

As portas dos carros Audi e Buick abriram-se ao mesmo tempo.

Cinco homens vestidos em roupas táticas pretas desceram.

Todos usavam máscaras, revelando apenas dois olhos gelados.

Nas mãos, seguravam pistolas equipadas com silenciadores.

Eles formaram um semicírculo e avançaram para nos cercar.

Movimentos padrão, eficientes.

Sem nenhuma palavra desnecessária.

A voz de "Tabuleiro" soou no fone de ouvido.

"Pessoal."

"Hora de trabalhar."

As portas do nosso carro também abriram ao mesmo tempo.

Nós cinco descemos.

Ficamos diante deles.

O vento da noite soprava através da área industrial vazia.

Levantando a poeira do chão.

Como um duelo de velho oeste em um filme.

No segundo seguinte.

O som dos tiros seria disparado.

Capítulo 20

O som dos tiros não veio.

O outro lado não atirou imediatamente.

Pareciam estar esperando por uma ordem ou avaliando nossa reação.

Nós também não nos movemos.

Os cinco, posicionados em uma formação defensiva.

Eu e "Tabuleiro" estávamos no centro, eu segurando a maleta.

"Polígrafo" e "Sabe-Tudo" estavam em nossos lados.

"Fantasma" estava na vanguarda, como uma lâmina desembainhada.

Silêncio.

Um silêncio mortal.

Apenas o som do vento uivando entre as estruturas de aço do alto-forno.

O líder dos oponentes, aquele homem parado bem no centro, moveu-se.

Ele fez um gesto.

Um gesto padrão de ataque.

No instante em que seu gesto terminou.

"Fantasma" moveu-se.

Ele não recuou, não se esquivou, ele avançou.

Seu corpo, como um arco esticado ao máximo, disparou repentinamente.

Sua velocidade era tão rápida que deixou apenas um vulto em seu lugar original.

O outro lado claramente não esperava que atacássemos primeiro.

Eles levantaram suas armas subconscientemente.

Mas já era tarde.

A silhueta de "Fantasma" já havia cortado a formação deles.

Ele era como um dançarino na escuridão.

Cada esquiva, cada golpe.

Precisos, fatais.

Ouvi apenas alguns sons abafados de ossos se partindo.

E alguns gemidos contidos.

Dois membros do grupo oponente, sem terem tido tempo de disparar uma única vez.

Foram desarmados por "Fantasma" e tiveram os punhos torcidos.

Caíram no chão.

A luta, em um instante, atingiu seu ponto mais crítico.

Os três restantes reagiram imediatamente.

Abandonaram o uso das armas e sacaram suas facas de combate.

Formando um triângulo, cercaram "Fantasma" no meio.

"Polígrafo" e "Sabe-Tudo" também se moveram.

Eles foram ao encontro dos inimigos à esquerda e à direita.

Os movimentos de "Polígrafo" não eram rápidos, até um pouco desajeitados.

Mas ele sempre conseguia desviar dos ataques no momento mais crítico.

Então, contra-atacava da maneira mais simples e eficaz.

Vi quando ele se esquivou de um golpe de faca lateralmente.

Como o oponente usou força demais, surgiu uma breve falha.

O cotovelo de "Polígrafo" aproveitou a oportunidade e colidiu com a costela do oponente.

Aquele homem imediatamente se encolheu de dor.

Cada um de seus ataques parecia prever os movimentos do adversário com antecedência.

O estilo de luta de "Sabe-Tudo" era ainda mais "sujo".

Ele não confrontava diretamente.

Lutava enquanto utilizava o ambiente ao redor.

Com um chute, ele ergueu um tambor de ferro quebrado do chão e o arremessou contra o oponente.

Aproveitando o instante em que o adversário se protegia, ele agarrou um punhado de areia e a jogou contra ele.

Enquanto isso, murmurava sem parar.

"Cuidado com a viga de aço na sua direção de três horas, ela vai te fazer tropeçar."

"Essa sua faca é uma M9, o centro de gravidade é recuado, não é adequada para empunhadura invertida."

Ele parecia um treinador tagarela, instruindo o adversário sobre como ser derrotado por ele mesmo.

E, curiosamente, cada frase dele acertava em cheio.

Deixando o oponente irritado e cheio de falhas.

"Tabuleiro" não se moveu.

Ela estava ao meu lado, observando calmamente todo o campo de batalha.

Em seus ouvidos, havia um fone de ouvido ainda mais discreto.

Ela estava recebendo informações enviadas pelo suporte do Nono Departamento.

"Direção de três horas, no topo do alto-forno, há um franco-atirador."

Sua voz transmitiu claramente para o fone de ouvido de todos.

Quase simultaneamente.

Depois de eliminar o segundo oponente, o corpo de "Fantasma" rolou violentamente para o chão.

Uma bala passou raspando por seu couro cabeludo e atingiu a placa de aço atrás dele.

Fazendo saltar uma faísca.

Franco-atirador!

O outro lado ainda tinha uma carta na manga!

Aquele que eu identifiquei como o líder não participou do cerco.

Desde o início, ele permaneceu parado onde estava, olhando-me friamente.

Ou melhor, olhando para a maleta em minhas mãos.

Agora, ele se moveu.

Ele caminhou passo a passo em minha direção.

"Tabuleiro" bloqueou minha frente.

"Seu oponente sou eu."

Ela sacou da cintura um bastão curto que parecia um cassetete de comando.